向着太阳的庄稼

□ 许永强
　　霜降前一个星期，成都平原上难得有这样的好天气。头天夜里落过一场雨，天亮时雨停了，天空像被水细细洗过一遍，蓝得干净，也蓝得深远。出门前我关掉电脑，屏幕黑下去的一瞬，玻璃里映出我自己，眼窝陷着，头发也乱。妻子看了一个宣传片，画面上是大片大片的向日葵，正在天府农博园的秋天里盛放。她把手机递过来，说，出去走走吧，你眼睛都直了。于是我们动身，开车出了城。
　　农博园在新津的兴义镇，一部分地界伸进崇州的三江镇，紧挨着成新蒲快速路，离城并不算远。这一带平原是岷江水喂养大的。都江堰以下，两千多年，渠系密如叶脉，田一直是田，水一直是水。所谓天府之国，原本就是一个农业的说法：先有丰饶的田，然后才有人间的安稳。
　　进园的第一眼，我就觉察出了异样。这向日葵和平常见到的不同，植株低矮，高不过人腰，花盘却不肯因此缩小，依旧圆圆的、沉实地立着。走近了才看清，茎秆上密密一层短硬的毛，手心擦过去，像一小段细砂纸；叶片粗糙，叶脉鼓着，背面泛着一点淡淡的灰白。妻子问，这向日葵怎么长得这样矮？我说，力气都结到果子里去了。
　　向日葵不是这平原上土生土长的植物。它的故乡在美洲，同玉米、红薯、花生一道，明代才漂洋过海来到这里。那时它叫丈菊，也叫西番葵。它先是被当作花草种在庭院里观赏，后来才慢慢走进田里，成了庄稼，成了油料，成了秋天里孩子们手里的一把零嘴。四百年工夫，它已经把自己活成了中国秋天的一部分。植物没有乡愁，是土地替它们把异乡认作了故乡。
　　眼下正是十月，千亩晚稻熟透了，穗子沉得低下头去，风一过，田里是一片沙沙的、干燥的响声；五十多亩晚花向日葵开在全盛的花期，要一直开到月底。稻田的金黄是厚重的，往下沉；葵海的金黄是明媚的，往上升。霜降一翻过去，天就一天比一天短，这批晚花开的，是这一年里最后一段金黄。午后三点多，日头往西边斜了，花盘也跟着侧过脸去。它们转得没有声音，也没有痕迹。
　　我们在花丛里遇见一群幼儿园的孩子。复古的小火车在稻田与葵海之间慢悠悠地穿行，稻草扎成的巨型雕塑和趣味迷宫立在园子里，都是孩子们撒欢的天堂。农耕展馆里陈列着各式老农具，犁、耙、连枷、风车，孩子们未必叫得出名字，却看得出神。田边，一群孩子正用小锄头挖红薯，土翻开来，红薯滚出来，欢呼声一片；另一群孩子卷起裤脚，下到水田里捉鱼。
　　仓廪实而知礼节，衣食足而知荣辱。老话早把粮食与人心的次序讲得分明。可这道理讲一百遍，不如让小孩子的手在土里过一遍。课本上的“粒粒皆辛苦”，在这里不再是一行字，而是手心里泥土的分量。
　　日头斜过去，孩子们的吵闹声也散在田埂上。走得有些乏了，我们在园子里寻了一片安静的草坪，支起从车上拎下来的小桌。草剪得短，坐下去有一点扎。妻子从包里掏出几样零食，把其中的一小包话梅推到我面前，那是我爱吃的，连我自己都忘了什么时候说过。她拧开水瓶，顺手把桌面上的水痕抹掉，说，其实不必把每一天都过得那样用力，慢一点，也没什么要紧。
　　我没有马上接话。眼前的田里，稻子快要割了，葵花也快要砍了；再过半个月，这一片热闹会收得干干净净，田空下来，整个冬天什么都不长。平日里，时间都是切碎了的：忙着上下班，忙着家务，忙着辅导女儿功课，忙到两个人对坐说几句闲话，都像是偷来的。今天女儿在学校读书，日子竟空出完整的一块，重新还给了我们夫妻两人。话头绕来绕去，还是绕到日子本身上：样样都紧要，紧要到最后，日子被过成了一张清单，一项项打上勾，却忘了停下来问一句——这样过，心里可舒坦？田有轮作，地有休耕，人也该容许自己有那么一段什么都不种、什么都不收的时间。
　　向日葵不懂得这些。天一亮，它们就把脸转向太阳。植物的心思简单，因而坚定：向下扎根，向上结实，中间的部分，交给光。人在花前站得久了，那些低矮的、圆圆的花盘便有了说服力，仿佛它们替这个劳累的秋天对我说：好好地接着阳光，把该结的果结出来，就是了。
　　日头偏西，风从稻田那边吹过来，带着谷物和花的香气。我把剩下的零食收进包里，妻子抖掉桌布上的草屑，叠起小桌，放进后备箱。车开出园子，我从后视镜里回头看了一眼，那片金黄一点一点退远，最后收成一条细细的亮线。霜降过后，这一片田就该空下来了，空过整整一个冬天；等到春天回来，油菜花开，是另一种金黄。
　　妻子说，明年春天再来吧。我说，好。
　　（作者系中国作家协会会员）